É Parságada que se chama?

Há dias em que sou antipática. Não aquela que não cumprimenta ou não sorri para os outros, mas que não curte os posts, que se incomoda com o sorriso alheio estampado nas redes . Que não quer saber quem viajou para praia, para as montanhas. Quem está tomando banho de mar ou de cachoeira. Pior: quem está aproveitando a neve neste calor infernal.

Queria estar em tantos lugares, entretanto lugar nenhum é o que mais me atrai. Lá, se está calor, eu o refresco na medida certa; se frio coloco lareira e vinho, escuro; lua cheia. Triste; sol a pino.

Meu melhor lugar não pode ser postado. Revelo-o aos poucos a quem quero e quando me permitem. Tenho poucas pessoas que já foram comigo até ele e pouquíssimas que me ajudaram a construí-lo. Acredito que o melhor dele são elas. O que poderíamos ser, sem a experiência de conviver?

Ah… os sentimentos consequentes da convivência. Para mim, regem tudo. Sou assim. Em tudo preciso de paixão. Sem ela me perco, desoriento-me. A paixão é o meu segredo mais profundo. Conduz-me sempre ainda que contida e disfarçada. Por isso o meu lugar. Nele, ela anda despudoradamente nua ou vestida com cores berrantes como deve ser. Poucos sabem, poucos a conhecem.

Hoje estou assim: antipática. Quero a solidão de estar com poucos, mas imprescindíveis. Quero o conforto de escolher o que me faz feliz e ser. Quero respirar. Rir alto, bem alto. Se tiver que chorar, por que não? Indubitavelmente, preciso da segurança do meu lugar. Pôr as coisas em ordem.



Quem sabe, depois, eu não publique uma foto no instagran?

Aos 16!

Com dezesseis, enfrenta seus porquês. Quer respostas, quer experimentar. Arrisca-se, arroga-se, ensoberbece!  Sabe o que ninguém nunca soube. Seu caminho, com certeza será diferente de todos os outros.

Empina o nariz, responde com autoridade, briga com o vento.

Sabe, mas não sabe. Pensa que não, mas precisa...

O som alto disfarça a ansiedade, os amigos disfarçam  a solidão.

Envolvida numa interna guerra entre ser e querer, todos os caminhos estão diante de si. Todas as possibilidades. Aflige-se. Não quer ouvir ; grita!

Aos dezesseis, não se lembra mais da Alice do livro de capa dura e desenhos coloridos . Talvez agora seja a hora de saber  que  não afundará  nas próprias lágrimas e que a escuridão de agora é apenas passageira. O mundo tem um lugar que  lhe pertence, que está  lá à espera.

Menina, sofrer faz parte, mas não vá além do limite! A dor pode acomodar o espírito e aquecer nossa alma. Aprisiona.

Vai, menina, o camundongo só virará rinoceronte, se você permitir.   Feche esta porta e abra a outra. Só você pode fazê-lo.  

Consciência Negra

Que a nossa beleza 

Seja sempre fruto

daquilo que somos!

Dama da noite

E ela

Escandalosa

se mostra

toda cheia

de si

Parceria

Ela esperava um mar de rosas

Ele o paraíso

Ela queria o príncipe encantado

Ele a garota da capa

Ele e ela diferentes

ele e ela juntos

meia dose de cada

dose inteira de amor

Ilustração

Atrás de cada imagem,

Palavra

Atrás de cada palavra,

Imagem

Imagem/palavra

Palavra/Imagem

Sentido.

Na vida,sorte não há
há Deus!

Alternativa

Dos muitos caminhos,

Das muitas opções,

Dos milhões de sorrisos,

Dos vários rostos,

Do vozerio,

Do barulho,

Dos momentos vividos,

Dos momentos por viver,

Importa uma escolha:

A certa.

Amizade

Ouço Álibi com Djavan e sinto falta de você.  Sinto falta das gargalhadas debochadas e da batucada na carteira da escola durante o recreio.

Recreio! Era o nome perfeito. Nós recreávamos. Divertíamo-nos a valer, mesmo que a dor fosse grande, mesmo que o nó apertasse na garganta. Tínhamos o álibi perfeito: a juventude transbordando pelos poros e o resto da vida pra resolver nossos problemas. E as canções ecoavam pelos corredores do colégio, enrouqueciam nossas gargantas, mexiam ritmadamente com nossos corpos. Porque além de cantar, dançávamos! E como era bom!

Senti saudades de você, meu amigo. Do Paulo implicante, sarcástico, polêmico, instigante, crítico. Do Paulo que me ajudava com a Matemática, do Paulo que de meu amigo tornou-se amigo de toda a família. Virou filho dos meus pais e irmão da gente.

Lembro-me da sua provocação no primeiro dia de aula. Da boina à Che Guevara, da bolsa a tiracolo do chinas pau, da melissa furadinha.

A canção é curta. A memória, entretanto, viaja por anos enquanto a ouço.

Nada melhor do que a canção para me fazer ter vontade de novamente tomar um café com você e rir despudoradamente.

Sorte que sua gargalhada é uma música que ouço ao vivo.

Descombinações III

A igreja do bairro oferecia cursos em sua obra social. Podia-se aprender tricô, crochê, pintura, a fazer bonecas de pano e culinária. Minha mãe frequentava alguns. Adorava quando era a aula de culinária.

Apesar de muito criança – devia ter seis, sete anos – fui matriculada no curso de bordado. Era a maneira encontrada por minha mãe para ocupar minhas tardes.

Recebi um pequeno retalho de tela, agulha e linha. Não havia sentido naquilo pra mim. Descobri que estava aprendendo ponto de cruz.  Não deu certo.

Depois veio o tricô. As meninas do bairro teciam sapatinhos. Eu não!

O crochê só aumentou o desastre.

Mais uma vez, eu descombinava: era uma menina sem aptidão para trabalho manuais. 

Naquele tempo gostava de tecer histórias. Não as escrevia. Mas o mundo da lua era meu lugar preferido.

Descombinações II

Não falo palavrões. Em criança meus pais não permitiam e quase não falavam pra dar o exemplo.  Agora não os falo por opção. Gosto de ter palavras outras na hora da raiva, da dor.

Sempre me apontam como aquela que não fala palavrões. Acho graça. Mais uma vez descombino.

Lembro-me de uma vez que fui pra escola vestindo amarelo e rosa.  Mais uma vez senti que não sabia me vestir. Que combinação era aquela? Só aos meus olhos ela era bonita.

Cresci indo à missa todos os domingos, voltando para casa às dez, não indo aonde não me era permitido ir.

Mas gostando de amarelo com rosa.

Descombinações

Quando menina, ouvia dizer que verde não combinava com azul. Era mau gosto usá-los. Sentia-me mal por gostar de tal combinação. Passei, então, a me considerar uma pessoa que não sabia se vestir. Sempre querendo a opinião de outros.

O problema é que eu sempre gostava do que não era usual. Chuva com granizo, vento de tempestade, silêncio ou música alta, palavras bonitas.

Meus amigos sempre incomuns. Meio rebeldes, meio artistas, bastante problemáticos, errados em quase tudo.  Eu descombinava de todos, mas os amava com paixão. Enquanto eles se perdiam em suas inquietações, calava as minhas em folhas de caderno. Era a certinha, a centrada. Mas adorava verde com azul.

Minha história de amor

                                                                        Para Manoel Francisco

                                                                                                                          

Como toda mulher, gosto de filmes românticos. Meus olhos brilham marejados pela emoção diante da tela. Tendo, como outras, a idealizar a figura masculina depois de um bom filme de comédia romântica. Nessas horas não acho par na realidade – afinal eles, os heróis, são maravilhosos em tudo!

Mentira! Também tenho uma história de amor! E mais: ela é palpável, concreta, real.

Há um sorriso na tela. Impecável. Daqueles de filmes!  Há um sorriso na minha memória. Impecável. Inesquecível. O seu.

A primeira vez que o vi, não fui capaz de perceber que havia chegado meu par, mas pude perceber um sorriso entre o tímido e o envaidecido diante do meu olhar. A história apenas começava e nós nem sabíamos o quanto ela seria intensa. Era apenas a apresentação das personagens principais e nenhum outro autor poderia tê-la escrito com maior beleza.

Há um encontro na tela. Uma dificuldade de admitir que algo pode mudar pra sempre suas vidas.

Encontram-se e desencontram-se.

É assustador.

É desconcertante.

É definitivo.

Houve um primeiro beijo. Desajeitado, preocupado, competitivo. Cada um do seu lado da página, tentando ser mais que o outro.

Mas a história só começa depois do segundo, porque esse – ao contrário do outro – foi desejado, ainda que o primeiro tivesse sido. Entretanto do segundo, fugimos. Tivemos medo.

Desencontramo-nos por opção.

Há vilões nas histórias de amor. Surgem quando não esperamos de onde nunca suspeitaríamos. Cena comum, sem criatividade. As personagens aqui, todos sabem como são. Os mocinhos sofrem, a plateia sofre, o coração se aperta.

Nossos vilões nunca puderam nos ver separados, nunca puderam mudar nossa história, por um dia sequer. Existiram. Tentaram. Não conseguiram.

Ainda não chegamos ao final. Somos felizes a cada dia. Nossa história tem momentos difíceis, tem choro, raiva... sobretudo tem amor!

Eu me emociono com histórias românticas, paixões profundas! Gosto de me sentar em frente à tela e descansar vendo belas paisagens, figurinos, atores e textos. Por que não?

Para vida real, entretanto, escolhi escrever com você uma história inédita, passada apenas entre nós: há dias em que as cenas são opacas, noutros escuras e em outros reluzentes. Há dias em que desacreditamos da história, há outros em que queremos reescrevê-la.

A cada dia sempre, indubitavelmente, escrevemos juntos as próximas cenas ou as próximas versões da nova história que viveremos. Sempre melhores. Sempre nossas.

Sim. Ainda dizemos sim um para o outro. Desde o primeiro olhar, desde o primeiro encontro, desde o primeiro beijo, desde o primeiro desencontro.

Estamos em cartaz, há vinte e cinco anos sem ser sucesso de público. Os vilões mudaram. Existem, tentam. Não podem. No momento servem para manter a plateia desperta. A história viva. Mesmo eles sabem que têm papel secundário, afinal estamos na mesma página. Depois de muito filme rodado, não há desencontros, há a certeza de que este filme é um clássico! De que nós somos um. 

Taciturna

A escuridão a excitava. Gostava das sombras e de imaginar monstros sob a silhueta da lua.

Não tinha medo. Nunca teve. Conversava por horas com figuras imaginárias, criadas pelo jogo de luz e sombras no jardim.

Se havia névoa, melhor! Tudo parecia mais misterioso. Seu coração, então, disparava. Era tanto pra imaginar!

Cresceu assim: apegada à solidão. Amiga das fases lunares. Brincando de esconde-esconde com a neblina. Contando segredo às formas sombrias.

Ser estranho, canhoto, enigmático.

Mudou-se. Na cidade, perdeu o luar. As sombras eram traiçoeiras. Como agora imaginar? Onde agora se esconder?

Virou poetisa. Submergiu no mundo das palavras.  Oculta-se em metáforas, joga com antíteses, cria raras rimas.

O coração, de novo, dispara: ritmadamente!

Ser estranho, canhoto, enigmático...

Por amor

Pediu perdão.

Ainda não sabia bem o que havia acontecido quando a porta bateu atrás de si. Como pudera?

Sentiu um misto de vergonha e desespero. Jamais seria a mesma. Não havia volta.

O coração doía como nunca. A porta fechada nunca mais se abriria. Sabia disso e isso era doloroso. Uma parte de sua vida tinha se desmoronado. Fato! Pela primeira vez riu de si mesma.

Fez questão de atravessar a rua na faixa.  Já havia se desviado demais!

Um vento morno anunciou mudança de tempo. Mudança! Irremediável mudança! O coração pareceu desmaiar dentro do peito. Não queria mudar. Vacilara, com certeza, mas todo mundo erra! Por que somente ela deveria sofrer tanto? Por que pra ela não havia perdão? Sentia-se só. Perdida. Por isso tomara o caminho errado. Por isso imaginou, por isso arriscou, por isso perdeu!

Teve vontade de voltar e novamente pedir perdão, mas sabia que não adiantaria. Repetiu, então, mentalmente, seu pedido de perdão tantas vezes quanto achou necessário. Desejou fortemente que a dor fosse somente sua.

Atravessou a noite querendo um ponto de restauração. O momento mágico em que a decisão ainda não tinha sido tomada.

Amanheceu sem forças com os olhos cansados de não dormir. Arrumou-se para encarar o dia e a nova vida que tinha pela frente. Vestiu-se de dignidade e respeito, armou-se de coragem e saiu.

Do outro lado da cidade, alguém amanhecia certo de que perdão fora feito pra ser concedido. 

Nominal

Sou taciturna. Gosto de frio, neblina, chuva fria, barulho de vento. Sou olhar impedido por montanhas, manto de nuvens, música tranquila, poucos amigos... poucas palavras.

Sou azul límpido de céu de outono e de montes. Sou verde-escuro de matas e rios escondidos. Sou segredo sempre!

Sou preguiça gostosa pela manhã, sono tardio, noites com lareira, taça de vinho, filme... poesia!

Sou ansiedade, preocupação.

Sou calma, placidez.

Sorriso e riso... choro mudo.

Arrepio, maciez, perfume... sugestão!

Não sou. Nada!

Sou alegria. Disco, rock, soul... danço.

Movimento sempre. Sol quente janelas abertas alarido.

Descortino desvendo descubro revelo.

Às claras!

Segredo aos quatro ventos.

Sou horizonte amplitude devaneio tentativa e erro.

Pés descalços corte na pele aspereza.

Cheiro de vida gosto de sal!

Sem cera:

Inconfundível!

Sou toda, Sou uma

In

Sou borboleta  presa no escuro

O sol lá fora

O compromisso dentro

As asas nervosas

A impossibilidade do voo

Sou borboleta

Quero a luz

Quero o lá

Aqui é prisão

Aqui é frio

Descontentamento

Lá há cor

Há chão

Há árvores

Há nuvens

Há céu

Há sol...

Bendita seja a compensação!

Bendita seja!

Há poesia.

Anonimato

A porta entreaberta deixa entrar a luz da rua. Bem-vindo escrito em verde no tapete. O cinzeiro repleto de ansiedade manchada de vermelho. Sobre a poltrona a bolsa branca de verniz derrama chaves, nécessaire, clipes que se escondem agora nos rasgos do velho sofá.

A luz não alcança o gotejar da garrafa de vinho tingindo o piso. O cheiro embriaga.

No fundo do cômodo, um colchão jogado ao chão, um corpo jogado sobre o colchão. As pernas sobram. Os saltos espetam o ar. A lâmpada pendurada não pode esclarecer. Ninguém pode.

O sono é infinito. A tristeza é infinita. Ressoam no quadrado frio e sem ninguém.

Ninguém está deitado. Ninguém sabe quem é.

A luz já não entra. Não há o que iluminar.

No escuro, o sono é pra sempre... Pesado de dor.

Reflexo

Quem é essa que me olha do espelho?

A mulher no espelho não me retrata

Está trinta anos mais velha

Não tem a minha leveza

Não dança como eu

Não sonha como eu

Não ama como eu

Não quer viver como eu

A mulher no espelho é um fake

Um avatar malsucedido

Deixou o tempo passar

Desacreditou

Desanimou

Diluiu-se

Por que ela teima em aparecer no meu espelho?

Por que ela quer ser eu?

A mulher no espelho mente

O verdadeiro perfil

Mora dentro de mim

Flutua leve e solto

Jovem e alegre

Apaixonada por luas cheias

Por barulho de vento

Por colorido de flores

Por beijo de namorados

Por pores-do-sol

Por viagens imaginárias.

Tirem esta mulher de dentro do espelho

Coloquem aquela que mora dentro de mim!

Eu

Contemplo-me de longe

O ideal do ser está longe

Aqui do real,

Almejo

Luto

Caminho

Aproximo

Enquanto isso, a vida se realiza.